Sou ligadíssima à música. Desde pequena. E tenho certeza de que isso é culpa do meu pai.

Minha mãe conta que, quando eu era bebezinha, meu pai colocava um radinho tocando no meu berço pra me distrair. E, quando resolvi me casar, ele me deu um aparelho de som de presente.

Aliás, isso é coisa que meu pai sempre fez questão de ter: uma boa aparelhagem de som. Quando eu era criança, meu pai tinha uma rádio-vitrola enorme, parecia uma cômoda de tão grande, cheia de botões e luzes. Coisa chiquerésima naqueles dias. Depois ele comprou um “três em um” importado, a super novidade da época. Tinha caixas de som grandonas e era muito potente. Meus colegas adolescentes babavam na bagaça.

E tinha todo um ritual que envolvia a compra e a audição de LP’s. Meu pai tinha uma corretora de imóveis na Figueiredo Magalhães, em Copacabana, e no mesmo prédio, no térreo, tinha uma loja de discos onde ele era freguês. Volta e meia ele chegava cheio de discos em casa e a gente passava horas sentados no tapete da sala ouvindo um pouquinho de cada música. Eu era pequenininha, mas já sabia colocar os discos pra tocar sozinha, consciente de que tinha que pegá-los pela beirinha, com os dedos meio esticados, sem tascar o dedão no meio das faixas.

Então hoje vivo assim, movida à música. Gosto de dançar. Gosto de tocar violão. Queria muito fazer aula de canto e, quando sobrar um dinheirinho, vou me matricular. Sem contar que escolho música-tema pra quase tudo.  Culpa do meu pai, culpa do meu pai.

Pois é. Não sei usar o Twitter.

Não é aquela coisa blasé. Não estou dizendo que não vejo utilidade na ferramenta, que acho bobagem, que é ridículo o povo twittar – aff… já virou até verbo! – coisas banais como “estou indo ao banheiro”. Não, não é nada disso. Eu não sei usar o Twitter mesmo.

Tá, tá… nas poucas vezes que confessei isso, meus interlocutores sempre se ofereceram para me ensinar. Aí esbarrei em outro probleminha: esqueci minha senha pra entrar naquele treco. Como é que vou fazer agora, se não sei a senha? Cáspita!

Tem também o fato do trocinho ser em inglês. Ainda é em inglês, não é? Gente, eu não sei inglês. Qualquer coisa além do the book is on de table me complica. Recebia emails dizendo que fulaninho following a mim e, por muito tempo, entendia que ele estava me convidando a segui-lo. Mas não é isso, né? É outra coisa, né? Sinceramente, isso tudo é muito complicado.

E o povo twitta em todo lugar. Caraca, vi com meus próprios olhinhos radiantes o Marmota twittando pro Trotta que estávamos falando dele, diretamente dum barzinho aqui de Resende! Marmota, Lu e eu mal conseguíamos conversar entre nós por conta da música altíssima, mas o Trotta ficou sabendo,  em tempo real, que o assunto era ele. Euzinha, jeca, jeca, fiquei só boquiabertando.

E aí que… não sei. Me sinto tão antiguinha. Como é que não estou a par e passo com esse twitter? O troço já está até ficando velho. Daqui a pouco inventam outra coisa e eu nem consegui aprender essa! Péssimo, péssimo…

Em tempo: antes de publicar esse post, resolvi tentar a minha senha-universal-pra-quase-tudo-na-internet e, voilá, entrei no meu twitter. Quem sabe agora aprendo a mexer nele?

Lyra diz:

agora eles estão tocando violão…

Bombadinho diz:

e o trabalho, que é bom… naaadaaa

Lyra diz:

cara… eu não entendo mais esses trabalhos de colégio

no meeeuuu tempo

a gente tinha que pegar cartolina, cola, tesoura, revista velha e enciclopédias barsa pra fazer um trabalho

agora eles filmam o trabalho… fazem um teatrinho tosco e apresentam pra turma

Bombadinho diz:

no meu tempo, também! existiam até bibliotecas!

o trabalho da vez é sobre violência contra a mulher

então eles vestiram um menino de mulher e começaram a bater nele

Bombadinho diz:

tou vendo o muleque chegando todo roxo em casa

Lyra diz:

derramaram ketchup no garoto pra fingir que era sangue… agora ele está tomando banho

acho que mataram a mulher…

Então, menina… sábado combinei de sair com duas amigas.

Aí que a gente foi pra Penedo, pra um barzinho da moda. Tão da moda que, chegando lá, descobrimos que não tinha mais mesa. E estava chovendo fininho, nem dava pra ficar na parte externa do bar… ai, que saco, viu! Mas é que a gente chegou depois das onze da noite e, realmente, o barzinho é dá moda… tinha que estar lotado.

E enquanto a gente decidia qual rumo tomar, vi um amigo passando de carro. Aliás, foi a Rô que me mostrou o Emerson passando. E resolvi ligar pra ele… perguntar pra onde ele estava indo ou pedir uma sugestão… quem sabe, né?

Então peguei o celular e dei uma virada charmosa pro lado, daquelas viradas que o cabelo voa… fica bonito, hahahahahahahaha…

Só que bem na frente do tal barzinho da moda, como parte da decoração, tem duas tochas acesas, daquelas tochas de jardim, sabe como? Mas as tochas estavam enfiadas nuns cones de plásticos, iguais àqueles cones da polícia rodoviária. E eu tropecei naquela merda!

A tocha caiu em cima do carro que estava parado ali, melecando todo o capô com querosene. Ainda bem que a tocha apagou… já pensou se pega fogo no carro?!?!? Nessa hora, o segurança do bar, um negão de dois metros de altura, veio correndo e gritando “olha só o que vocês fizeram!”, “o dono do carro vai me matar!” etc, etc, etc…

Ainda argumentei educadamente com o segurança, dizendo algo como “essa porra é que não devia estar aqui”, mas o cara nem me ouvia. Ficou repetindo que o dono do carro tinha o maior xodó com o dito cujo, que o querosene ia manchar a lataria, que o cara ia matar, esfolar, esquartejar blábláblá…

Cara… o que é que a gente podia fazer? A gente saiu correndo, né? Saímos correndo pra não voltar mais… fala sério…